Как девочка в цветочный горшок писяла

Хорошо помню, когда я была маленькая, мама очень любила разводить комнатные цветы, а папа мастерил для них целые произведения искусств — напольные вазы из дерева с затейливой резьбой, затем  покрывал их лаком  и морилкой. Это сейчас нас ничем не удивить, а тогда, в далёкие шестидесятые, все знакомые, вхожие в наш дом, просто восхищались. Это были целые величественные деревья, пальмы, вьющиеся,  с необыкновенно красивым цветением. Мама боялась на них дышать, сдувала каждую пылинку, знала, как за каждым растением ухаживать.

Наша с сестрой комната, тоже была обставлена наикрасивейшими цветами, видно, таким образом, мама пыталась привить своим девочкам чувство прекрасного. Но чувство страха, сидевшее во мне в детстве, погубило одно из любимых растений. Я  часто писалась под себя, за это отец,  по-взрослому,  бил меня по жопе. Каждое утро он заходил к нам в детскую и проверял, поймала ли я рыбу – так он выражался, когда видел мокрую постель. Сваливая на сестру, детская наивность не понимала, у кого мокрые трусы, тот и обоссался. Потом я перешла на хитрость. Просыпаясь  ночью от чувства дискомфорта, маленькая лгунья  переодевалась в сухое, а старшую  сестру  перекатывала в болото. Мне казалось, что дело в шляпе, но, нет, взрослых не проведёшь, и опять получала леща по попе. Битиё определяет сознание. Со временем, я перестала мочиться под себя, но, хотя мы жили в благоустроенной квартире, все равно боялась по темноте ходить в туалет от чувства страха, что меня кто-то преследует. И стала писать…в папино сооружение, где росла и необыкновенно красиво цвела китайская роза. Долгое время она, бедняжка, мужественно боролась за свою жизнь, но, всё же сдалась, зачахла. Вот такая печальная история, стыдно, обидно, но факт.